crápula

    Es fácil saborearte  mientras llueve.

En tu lengua degustaré gotas de alcohol, desordenarás mi pelo

y te diré que no

mil veces.

Aunque sería mejor huir, llorar, gritar, matar.

Debí advertirle que me hacía daño,

que el fin siempre deja heridas en el alma,

- y que existe el fin -

pero me dejé llevar por un beso-engaño,

por un anzuelo...

Ahora  me gusta caminar con él, comer con él, comer de él.

Hambre voraz, heliogábalo de carne.

¿Por qué acariciarte con dulzura?

si esto me hace sentir que las estrellas caen del cielo y agonizo bajo la piel alterada que cubre mis huesos.

18/11

Anoche volví a soñar. Me asusté, en efecto. Mis sueños suelen llenarme de pánico frío, se pegan como la neblina, se adhieren a mi piel, me infectan, me obligan a despertar sobresaltada en medio de la noche. Era un árbol, lo recuerdo muy bien. Tenía un rostro lleno de pliegues de madera y podía mover los labios y articular palabras. Su voz era gruesa y siniestra. Abrió la boca y comenzó a contar una historia. No me atrevo a relatarla, mucho menos aquí.
Estoy sola en mi casa. SOLA. Sola, de nuevo sola, aburridísima. Hay muchas cosas que una puede hacer si no hay nadie viéndola.  No tengo puchos ni dulces. Había olvidado lo que era estar en mi habitación, echada en mi cama escribiendo. Echarme en el suelo y mirar el techo. Mirar por la ventana los árboles y los cactus, los rosales. Mi casa está llena de secretos. Me gusta fantasear con cada rincón, con cada canción.

yo sueño, tú cumples

                                           


Le pedí que me cepille el pelo y me lo enredó.

Ayer olvidé  hundir los dedos-pinceles en el vapor del cristal de la ventana, formando una firma punzante.  Complacida y complaciente.
La dejo como prueba.  Después la imagen es atrapada en el lente de tu cámara y el flash la difumina.  Siento que debo dejar de extraviarme en cada detalle del pasado, recordar(te, me, nos), recordar no es volver a vivir, es retar al tiempo, dejarte llevar por un momento y olvidar todo, para después sumirte en un roce inexistente por cinco minutos.

tu dedo índice

Qué adictivo puede ser dibujar recuerdos, la lengua como pincel, la piel como lienzo.
Comparar las pesadillas con la realidad, trazar bocetos y ver nacer un par de ojos que no conozco, no conozco a mi musa, la dibujo y no la conozco, hablo con ella y no sé quién es.
Miro retratos de gente irreverente, gente  maltrecha y deshecha.hey hey hey are you gay? are you God?

ácido arsénico, gimme more.